Já ouviram falar de bulimia? Provavelmente, você conhece alguém que sofre disso mas não sabe já que essas pessoas 1) não sabem que sofrem disso ou 2) sabe, mas nunca, em hipotese alguma, vai deixar que você descubra.

Estou com calos nos dedos de tanto enviar mensagens. Tenho que parar com isso. Tenho que parar de ser uma pedra no seu sapato e acreditar que você gosta disso. Tenho que parar de acreditar que somos alguma coisa, quando na verdade, não somos nada. Fico criando justificativas para a sua falta de interesse. Tento me convencer de que não está me dando bola porque está ocupado. Ora, se for assim, você vive ocupado. Por isso não liga pra mim e não atende minhas ligações, por isso não me responde, por isso não conversa comigo, por isso não me convida para algum lugar legal. A verdade é que você está ocupado demais vivendo sua vida, enquanto eu, bem, estou tentando fazer com que eu e você se torne “nós’.

     Merda, como sou tola. Nunca houve um nós, você nunca foi afim de mim, nunca houve nada além de ­— uma pequena — amizade. Sofro de um problema sério de visão, enxergo coisas aonde não tem e não há oculista que resolva isso. Mas chega! Chega de tanta tolice. Estou causando a minha própria dor, estou tapando os meus próprios olhos, estou me induzindo a pisar em espinhos, estou correndo em direção à um abismo com o pensamento de que, quando eu pular, você vai estar me esperando lá em baixo pronto para me segurar. Chega. Não te ligo mais, não corro mais atrás. Estou me desgastando.

Já faz três semanas que te deixei e você sequer demonstrou ter se lembrado de mim. Tudo bem, dói, mas pelo menos fiz a coisa certa.